"El año pasado, pasé 322 días viajando, lo que significa que tuve que pasar 43 miserables días en mi casa."

Up in the air, 2009

domingo, agosto 13, 2017


Frío de lluvia
lienzo de aire
en tardes de glicerina
la vida vive
una muerte lenta
al paso del tiempo
homicida
Una voz
una palabra
y el cielo se encenderá
con un sol negro
de nostalgia

Hay un remolino
en la casa
no hace ruido
nadie se entera
de su presencia
Pero arrastra con su violencia
el polvo acumulado 
y despierta los murmullos
que se apagaron
poco a poco
No sabe hasta qué rincón ha llegado
Hay un remolino
que se lleva a su paso
la sequía
y deja en su lugar
un camino de flores
y jardines

DESEMBARCO

Un bar deshabitado
el vaso de hielo
desfigurándose
¿dónde está la vida?
Está junto a las cosas
sin importancia
los calendarios de hace muchos años
las llaves que ya o abren
ninguna puerta
No es un río
es una gotera
no es más que el paso del tiempo
de un loco que grita
por las calles
deslumbrado por su mundo
de ensueños

NO UNO


No uno
muchos
parvadas
de tramas
que respiran
en un lugar oculto
lo que no es
lo que no ha existido
No uno
muchos
jaurías
de fieras que tiemblan
esperando la sangre
que brota
en los ríos
del deseo
No uno
muchos
manadas
de animales extintos
en el tiempo
de la noche perenne
de estrellas que apenas nacieron
de murmullos de aire
No uno
son miles
de principios
son cientos de fábulas
escenas que no repetimos
de libros que se escribieron
para cada uno 
en su propia ruta
los fragmentos de vida
que no nos pertenece
que no compartimos
No es uno
son miles
son infinitos
los cimientos
los epílogos
los inicios de todas tus historias

jueves, julio 27, 2017

MARES DE LUCES NEGRAS


Cometimos atentados permanentes
en edificios incendiados
degollamos albatros
atrapados en el lodo de los buques
encendimos sus velas
lamentamos su muerte
y dejamos de lado
los paisajes abisales
las cornisas de los suicidas
y las flores
Sacrificamos los domingos
asfixiamos al sol 
nos encontramos frente a frente con nosotros
en un limbo estéril
de globos negros
Esparcimos las cenizas
de nuestros padres
en campos infértiles
y barrios deshabitados
sobrevivimos a diario
a hombros de seres oscuros
que no se daban cuenta
del lastre que sacaban a flote
del náufrago que rescataban

miércoles, julio 19, 2017

DESHORAS

Mejor un pájaro de alambre
que la parvada que vemos alejarse
mejor el barco en la botella
que ese navío que cruza furioso
un mar de locura
mejor la naturaleza muerta
que las enredaderas
de una selva vacía
mejor una piedra de río
que la corriente que desbarata
la tierra
mejor las horas en duermevela
que los paisajes de los sueños
que nos dejan
con los pies en el viento
viendo las calles alejarse
viendo a la gente caminando en círculos
y la vida que deseamos
zambullirse
en otras vidas
en la distancia

lunes, julio 17, 2017

KING CRIMSON





Al margen de las corrientes que nacen y desaparecen, con la bandera de la discreción histórica como postura, pero una discreción que estalla hasta reventar los tímpanos en la disonancia de la música elevada a la máxima potencia. Es en esa ambivalencia, en la seguridad de la postura artística de lo rimbombante y los silencios, donde crece con raíces fuertes lo que perdura. Nada hay de superficial en lo que toca King Crimson, todo tiene un sentido incuestionable, incluyendo los silencios que casi siempre son antecedente de momentos luminosos. Inclasificable esa vanguardia de más de cuarenta años, la sonoridad que permite que la experiencia auditiva se renueve constantemente y alimente a un público de cualquier edad. Una vez descifrado el ritmo, cuando la madeja se desenreda, uno entiende la soledad llena de matices que las notas dejan. La música en estado puro, así sin más. 



viernes, junio 30, 2017

Escrito en el filo del agua


Que hoy amanezca de nuevo
que la tarde sea la misma
en la que nos escondimos del resto
que llegues un poco más temprano
para que el tiempo nos dure
que tu seas río nuevamente
que yo tiemble
al filo del agua
asustado por nadar tan mal
después de tanto desear la corriente
Que no tengas que irte
dejándome la luz oscura de tu ausencia
que todo se prolongue
y tu cuerpo me enseñe
como cuidarlo
y el mío recuerde
los primeros pasos
de andar sobre una tierra fértil

sábado, junio 24, 2017



Menos leído que Bukowski, pero con un público amplio también, fiel, seguidor de los pasos que dio este escritor flamígero, vibrante, nacido para no estar en ningún lugar. Es conocido el Malcolm Lowry de México, el del mezcal y la mezcalina, el de Tepoztlán y Cuernavaca; menos conocido aquél que se embarcó a los dieciocho años, siendo un señorito, solo para conocer la vida de los marineros. Quizá ahí inició su afición a la neblina, a la vida poco consistente, al movimiento perpetuo. Alguna vez me dijeron que Bajo el volcán no debería ser leído en estado de sobriedad, considerando evidentemente el estado del autor al escribirlo. No estoy tan seguro; lo que sé es que la narrativa de un viajero alcoholizado, requiere una visión libre del esquema tradicional: Lowry prefiere las imágenes cortadas, la fragmentación del paisaje, los personajes circunstanciales. Es la mirada de alguien dispuesto a sumergirse en los bares ennegrecidos, de gente gris que se dedica exclusivamente a acabar con su vida. En sus narraciones viven seres sedientos, seres que sacian su sed deshidratándose. Malcolm Lowry murio en su mediana edad, apenas con cuarenta y siete años ahogado con su propio vómito mientras dormía un sueño etílico mezclado con barbitúricos.  

jueves, junio 22, 2017

DE LOS RUIDOS QUE SE TORNAN AVES



El silencio es un ruido transformado en ave
un lugar que no es así
un color desconocido
una calle que no existe en ninguna guía
un archipiélago que no registra
ningún mapa
una historia que no fue 
un futuro sin presente
una mesa vacía
una cita a ciegas conmigo mismo
en los retales del tiempo que nos permitimos