Menos leído que Bukowski, pero con un público amplio también, fiel, seguidor de los pasos que dio este escritor flamígero, vibrante, nacido para no estar en ningún lugar. Es conocido el Malcolm Lowry de México, el del mezcal y la mezcalina, el de Tepoztlán y Cuernavaca; menos conocido aquél que se embarcó a los dieciocho años, siendo un señorito, solo para conocer la vida de los marineros. Quizá ahí inició su afición a la neblina, a la vida poco consistente, al movimiento perpetuo. Alguna vez me dijeron que Bajo el volcán no debería ser leído en estado de sobriedad, considerando evidentemente el estado del autor al escribirlo. No estoy tan seguro; lo que sé es que la narrativa de un viajero alcoholizado, requiere una visión libre del esquema tradicional: Lowry prefiere las imágenes cortadas, la fragmentación del paisaje, los personajes circunstanciales. Es la mirada de alguien dispuesto a sumergirse en los bares ennegrecidos, de gente gris que se dedica exclusivamente a acabar con su vida. En sus narraciones viven seres sedientos, seres que sacian su sed deshidratándose. Malcolm Lowry murio en su mediana edad, apenas con cuarenta y siete años ahogado con su propio vómito mientras dormía un sueño etílico mezclado con barbitúricos.