"El año pasado, pasé 322 días viajando, lo que significa que tuve que pasar 43 miserables días en mi casa."

Up in the air, 2009

sábado, junio 25, 2011

Nace la palabra
en una selva desolada
brota y brota
como agua densa
antes de su naufragio
de su ruina
Puede ser que seamos palabras solamente
malas palabras
de escritores solitarios
en una cuarto ajeno
maltratado
carcomido por el tiempo
no más que eso
nadie se equivoca por lo visto
hay voces en todas las orillas
y campanas
Hoy no queda nada que contar
entre el quebranto
de las horas de soledad
los bosques sin bostezo
la euforia
cuando mis labios no sabían decir
palabras secas
y estar cerca de ti
devoraba lentamente
las supuestas mariposas
que viven
donde empiezan las historias
Qué falta de esa prisa
qué extraño parece esa carrera
a la margen de tus muslos
hoy que el humo nos habita
y las fieras necesitan
más motivos
y nado intermitente
en la orilla de tu aura
tan dormida
No despiertes más
si no hay motivo
para qué mis besos
para qué mis manos
para qué mi vientre flojo
si llegaste al lindero
de ese lago
que no se nombrar
Por lo pronto
vamos en la misma tabla
yo a punto de soltar amarras
sin saber nadar
con el miedo natural
del agua
que tarde o temprano
me hará regresar

miércoles, junio 15, 2011

Ojalá es una palabra líquida
Especie de licor en extinción
Como si por cada letra
Transitara la sombra
De fantasmas
O noches iluminadas
de manos en la cintura
Ojalá fuera menos palabra
este lejano texto
y esa ladera se borrara
por lo menos
el instante que dura
una vela encendida