"El año pasado, pasé 322 días viajando, lo que significa que tuve que pasar 43 miserables días en mi casa."

Up in the air, 2009

domingo, octubre 29, 2006

Así como naciste

Así como naciste
me nacen las palabras
como un ramo de rosas líquidas
entre estertores de sebo
no escribo para que me lean
no soy escritor que se precie de serlo
requiero poco
porque quiero mucho
las palabras me persiguen
(enfermeras arteriales)
Así como naciste nació mi amanecer
ajeno a la manada
paquidermo introvertido
Desde dentro brotan fuentes
caminando en la comida
lactando en un vientre que achica
el esparadrapo impregnado
Como el agua de la noria y el calostro
como el líquido semántico que inició tu abecedario
Así como nacisteme nacen las palabras


De Nativa

martes, octubre 24, 2006

Cómo muere un cuento

Empieza al revés
cuando un gigante
siembra en su huerto
habichuelas
que no nacen
y llora triste
dejando a la tierra
resbalar entre sus dedos
Luego las sirenas lloran
por los peces voladores
y el zorro no puede
comer ninguna uva
y el lobo se anestesia
lejos del reino de princesas
que sufrió un colapso
en algún lugar
hace muchos años

sábado, octubre 21, 2006

pero llueve
y un periódico sepia sirve de navío
y te quiero más decías
y no sé que interrogación espléndida
pregunta la hora
y mimetiza las plabras pocas
los rasguños
pero llueve
y en el líquido arroyo
un tirón de balsas
nos deshace
y nos deja sumidos
en la nuca de voces
y de almohadas
rellenas de lunares
y los lunes parpadean
y se alinean los astros
pero llueve
a pesar del sol
y sus estrellas
a pesar de los lirios
cuando llegan las sombras
siempre llueve

jueves, octubre 19, 2006

Solas

que no diga ninguno
aquí pasa un río
o la mañana escupe pájaros
en las azoteas
ni un minuto más por ahora
en la ceniza del reloj de madera
que cruje
y se debilita
que nadie agregue
ningún gajo en la memoria
que las playas sin nosotros
son espléndidas
que el sol no se puso
para iluminar el cuerpo
y en la sal de las algas
y las caracolas
explotan a diario
minas
que nadie se sienta
pensado
en medio de la brisa
déjenme ver ahora
las olas
sin humo
sin humanos
las olas
solamente

sábado, octubre 14, 2006

Star

En un azul meticuloso
sobresale
el incendio de palomas
en el cielo
madura la fruta
el rayo no truena
y está la paz
está el estar
como una vela
porque hoy en la mañana
hay un olor a verde
y los gatos que regresan de las azoteas
encuentran
cálido su nido
Estar estar
como trascurre el día
que se cuela
por los filamentos de las hojas
vacías

viernes, octubre 13, 2006

La entrada era definida
por un huerto
el cielo se nublaba
de un polvo similar a las escamas
buscamos en cada cripta
la primera
mostró al abrirse
un archivero
la segunda guardaba un bonsay
del que colgaban cuerpos
como mangos marchitos
en la tercera cripta
los bajorrelieves
dibujaban esqueletos de peces
y fechas
en la cuarta
un niño lloraba
por la oscuridad
(tuvimos que callarlo)
y al final
en una iglesia
accesible solo
por una escalera nudosa
una figura de espaldas
se flagelaba los tobillos

Al hacer girar a la silueta
me encontré conmigo mismo


martes, octubre 10, 2006

Hay un arte que no hemos aprendido aún y que sólo depara la poesía. El arte de saber perder el tiempo. El tiempo no se gana en un objetivo concreto, en una programación d eprincipios de año. ¿Cuánto tiempo necesitamos para aprender a sentir?¿En saber estar solos con nosotros mismos?¿En intentar el inagotable milagro de una lectura profunda?¿En comenzar a olvidarnos de nuestra tensa impaciencia, ante un cuarteto de Mozart? ¿En entender que Velázquez pintó en el aire?Toda la vida. Hay que quedarse alelado al contemplar el vacío. Y eso nos lo da la poesía. Perder el tiempo. Dilapidarlo. Disolverlo, por completo, en pos del poema que aún no existe. Que ya se anuncia y ya se fuga. Qué buen motivo para intentar lo absoluto de la poesía, para cantar cada día.

¿Cómo escribir ahora, poesía,
por qué no callarnos definitivamente
y dedicarnos a cosas más útiles?

¿Qué heridas cura?

...podría también callar
de modo definitivo y profundo.


Juan Gustavo Cobo Borda

sábado, octubre 07, 2006

Alargar las horas
hacerlas maullidos
transitar por el viento impúdico
señalando semáforos
víctimas del parpadeo
provocado en el contraste
Podría terminar todo aquí
como un almacén
cerrado por inventario
y todo seguiría latente
y amanecería todavía
cada hora

No existe el final por lo tanto
son variaciones
sobre un mismo principio

Los poetas te dicen cosas hermosas. Te hacen pensar. La poesía que no te hace pensar es la que muere. Yo siempre he creído que hay un pensamiento poético. Tú vives poéticamente. si tú eres poeta, tú lo estás viendo todo como cualquier artista. A través de su forma de pensar. El dramaturgo piensa en forma de escena, el poeta piensa en forma poética. Si no, ¿cómo haces para escribir?

Bertalicia Peralta