Me basta tu demasía

Me basta tu demasía
Realidad apenas insinuada
pronta a entregar la eternidad intacta
Delicada fatalidad
que al despertar da sentido
Relieve de la mirada
que disuelve las formas implacables
Como la luz me llamas
a un día perdurable
Como la oscuridad
del mundo me salvas
Sentida presencia sueño vivo
en mi memoria aciaga
Fundamentas el cuerpo
Vuelves asequible el alma
Cuando llegas
abordo al que yo soy
Cuando te vas
me despido de mí mismo

Carlos Isla

¿Cómo sería una vida en la superficie? ¿Feliz? ¿Y habría que despreciarla sólo por eso? Quizá haya mucho más en la superficie, quizá todo lo que no es superficie sea falso.

Elías Canetti

Catulo en el destierro

Hoy
tendré que despertar mañana
Me dirán que hay siglo nuevo
Abriré mis puertas
Moveré los brazos
como un espantapájaros
para alejar los zopilotes de mis niñas
Adornaré mi casa
y esperaré que llegue la esperanza

José Ángel Leyva

Glotonería mística

A orillas de un río, un monje tibetano se encontró con un pescador que cocía en una marmita una sopa de pescados. El monje, sin decir palabra, se bebió la marmita de sopa hirviendo. El pescador le reprochó su glotonería. El monje entró en el agua y orinó: Salieron los peces que había comido y se fueon nadando.

Alexandra David - Neel

Un creyente

Al caer la tarde, dos desconocidos se encuentran en los oscuros corredores de una galería de cuadros. Con un ligero escalofrío, uno de ellos dijo:
- Este lugar es siniestro. ¿Usted cree en fantasmas?
- Yo no -respondió el otro-. ¿Y usted?
- Yo sí -dijo el primero y desapareció.

George Loring Frost

Árbol adentro

Árbol adentro

Creció en mi frente un árbol.
Creció hacia adentro.
Sus raíces son venas,
nervios sus ramas,
sus confusos follajes pensamientos.
Tus miradas lo encienden
y sus frutos de sombras
son naranjas de sangre,
son granadas de lumbre.
Amanece
en la noche del cuerpo.
Allá adentro, en mi frente,
el árbol habla.
Acércate, ¿lo oyes?

Octavio Paz

Plaza

Giorgio de Chirico

Versos comunicantes

El acto poético es el empeño total del ser hacia su revelación. Este fuego de conocimiento, que es también fuego de amor, en el que el poeta se exalta y se consume, es su moral...Palabra de aflicción, incluso cuando es luminosa, de deseo a pesar de ser serena, rumorosa hasta cuando nos dice el silencio, pues ese ser sediento de ser, que es el poeta, tiene la nostalgia de la unidad, y lo que busca es una reconciliació, una suprema armonía entre luz y sombra, presencia y ausencia, plenitud y carencia.

Darío Jaramillo Agudelo

Poema en línea recta

Nunca conocí a quien le hubiesen dado de bofetadas.
Todos mis conocidos han sido campeones en todo.
Y yo, tantas veces bajo, tantas veces guarro, tantas veces vil,
yo tantas veces irreplicablemente parásito,
indisculpablemente sucio,
yo, que tantas veces no he tenido paciencia para bañarme,
yo, que tantas veces he sido ridículo, absurdo,
que he ocultado los pies públicamente en las alfombras de la etiqueta,
que he sido grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
que he sufrido afrentas y callado,
que cuando no he callado, he sido más ridículo aún;
yo, que les he sido cómico a las criadas de hotel,
yo, que he sentido el guiñar de ojos de los mozos recaderos,
yo, que he hecho vergüenzas financieras, pedido prestado sin pagar,
yo, que, cuando la hora del puñetazo surgió, me he agachado
hacia afuera de la posibilidad del puñetazo;
yo, que he sufrido la angustia de las pequeñas cosas ridículas,
yo verifico que no tengo par en todo esto en este mundo.
Toda la gente que yo conozco y que se habla conmigo
nunca tuvo un acto ridículo, nunca sufrirá afrentas,
nunca fue sino príncipe -todos ellos príncipes- en la vida...

¡Quién me diera oír de alguien la voz humana
que confesase no un pecado, sino una infamia
que contase, no una violencia, sino una cobardía!
No, son todos lo ideal, si los oigo y me hablan.
Quién hay en este ancho mundo que me confiese que una vez fue vil,
Oh príncipes, hermanos míos,

¡Coño, estoy harto de semidioses!
¿En dónde hay gente en el mundo?

¿Así que soy sólo yo que soy vil y erróneo en esta tierra?
Podrán las mujeres no haberlos amado,
pueden haber sido traicionados -¡pero, ridículos nunca!
Y yo, que he sido ridículo sin haber sido traicionado,
¿cómo puedo yo hablar con mis superiores sin titubear?
Yo, que he sido vil, literalmente vil,
vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.

Fernando Pessoa

Interiores

¿Dónde estamos ahora que no nos vemos,
tú sentada frente al televisor
yo escribiendo esto, no sé lo que es,
como dos extraños que no nos conocemos?

¿Será que alguna cosa permanece
de nuestro amor como una inevitabilidad ,
un recuerdo posado ahora en la mano de Dios
existiendo para siempre en su breve eternidad?

Quizá recorramos una ruta circular
a través de la curva del espacio y el tiempo
¿dónde habremos de reencontrarnos?
¿Será que entonces de alguna forma nos reconoceremos?

Manuel António Pina

Digan lo que digan, es fácil escribir en el infierno. Lo que ya es más difícil es escribir en el purgatorio e imposible escribir en el paraíso.

Juan José Arreola

Sólo unos instantes puede el mortal vivir plenamente como un dios; después su vida ya no puede ser más que un continuo recuerdo de esos instantes.

Hölderlin

Tiempo transfigurado

René Magritte

Sedimento de lluvia tibia y resplandeciente

En el fuego del tiempo
tu voz es un campo que arde.

Coral Bracho

El viento ligero de Parma

Porque digan lo que digan, la escritura puede salvar al hombre. Hasta en lo imposible.

E. Vila Matas

La poesía es la única prueba concreta de la existencia del hombre.

Luis Cardoza y Aragón

Mudanza

A fuerza de mudarme
he aprendido a no pegar
los muebles a los muros,
a no clavar muy hondo,
a atornillar sólo lo justo.
He aprendido a respetar las huellas
de los viejos inquilinos:
un clavo, una moldura,
una pequeña ménsula,
que dejo en su lugar
aunque me estorben.
Algunas manchas las heredo
sin limpiarlas,
entro en la nueva casa
tratando de entender,
es más,
viendo por dónde habré de irme.
Dejo que la mudanza
se disuelva como una fiebre,
como una costra que se cae,
no quiero hacer ruido.
Porque los viejos inquilinos
nunca mueren.
Cuando nos vamos,
cuando dejamos otra vez
los muros como los tuvimos,
siempre queda algún clavo de ellos
en un rincón
o un estropicio
que no supimos resolver.

Fabio Morábito

Si el amor fuera un ala

Luis Cernuda

El jardín de los barcos de papel

Ahmed Abdel Kareim

Una historia del mundo en diez capítulos y medio

La forma en que abrazas en la oscuridad determina la forma en que ves la historia del mundo. Es así de sencillo.

Julián Barnes

Celeste hija de la tierra

Porque estás más adentro de mí que yo mismo,
o existo porque existes
o yo no sé quién soy desde que sé quien eres.

Enrique Lihn

El tren está llegando

Jeanne Carbonetti

Discurso de Eva

Hoy te saludo brutalmente:

con un golpe de tos

o una patada.

¿Dónde te metes,

a dónde huyes con tu caja loca

de corazones,

con el reguero de pólvora que tienes?

¿Dónde vives:

en la fosa en que caen todos los sueños

o en la telaraña donde cuelgan

los huérfanos de padre?

Tengo el jamás

pesado como un ancla.

Por un instante dejo la agonía

y exploto en mi cadáver, asombrado.

Vuelve , vuelve.

Atraviésame a rayos.

Hazme otra vez una llave turca.

Pondremos el tocadiscos para siempre.

Ven con tu nuca de infiel,

con tu pedrada.

Júrame que no estoy muerta.

Te prometo, amor mío, la manzana.

Carilda Oliver Lara

(Fragmentos)

Nadie ha logrado convencerme racionalmente de la existencia de Dios pero tampoco de su inexistencia.

Miguel de Unamuno

La profesión de escritor tiene un lado penoso, que consiste en que el trabajo lo obliga a uno a mezclarse con una serie de literatos. Para guardar las apariencias, una o dos veces por año, hay que concurrir a una reunión y pasar varias horas en compañía de críticos, autores radiales y gente que lee libros. Todos ellos hablan una jerga que sólo pueden entender los literatos. Únicamente después de proceder a una purificación de fondo puede uno recobrarse y caminar con la cabeza en alto, como un ser humano.

E. Caldwell

El tren para unos cuantos

José Manuel Gómez

Estoy vivo y escribo sol

António Ramos Rosa

El libro del desasosiego

Tener opiniones es estar vendido a sí mismo. No tener opiniones es existir. Tener todas las opiniones es ser poeta.

Fernando Pessoa

Diego Manuel

La espera

Un error que se comete a menudo es creer que los neuróticos son interesantes.

Guillermo Cabrera Infante

Leviatán

Nadie puede decir de dónde proviene un libro, y menos que nadie la persona que lo escribe. Los libros nacen de la ignorancia, y si continúan viviendo después de escritos es sólo en la medida en que no pueden entenderse.

Paul Auster

Entre paréntesis

¿Entonces qué es una escritura de calidad? Pues lo que siempre ha sido: saber meter la cabeza en lo oscuro, saber saltar al vacío, saber que la literatura básicamente es un oficio peligroso...Correr por el borde del precipicio a un lado del abismo sin fondo y al otro lado las caras que uno quiere, las sonrientes caras que uno quiere, y los libros, y los amigos, y la comida. La literatura es un peligro.

Roberto Bolaño

El Lobo y la Osita

Y si alguna vez una ola me levantase y me llevase hacia lo alto, allí donde impera la fuerza y el prestigio, haría pedazos las circunstancias que me han favorecido y me arrojaría yo mismo abajo, a las ínfimas e insignificantes tinieblas. Sólo en las regiones inferiores consigo respirar.

Robert Walser

Robbins Bros. Circus

Cada sol repetido es un cometa.

Luis de Góngora

Ejercicios de admiración

El escéptico no posee ninguna ventaja sobre el creyente: el primero soporta la carga de sus perplejidades, el segundo la de sus certezas. Estemos donde estemos, nos exponemos al vértigo, tropezamos con lo insostenible.

E.M. Ciorán

Joseph M. Turner

Lluvia, vapor y velocidad

En el camino

Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas.

Jack Kerouac

La invitada

Lo que pasa es que me gustan mucho los comienzos.

Simone de Beauvoir

Los periódicos se alimentan de la curiosa superstición de que todos los días ocurre algo nuevo.

J.L. Borges

Trópico de Capricornio

Mientras vives, mientras la sangre está todavía caliente, tienes que fingir que no existen cosas como la sangre y el esqueleto por debajo de la envoltura de la carne. ¡Prohibido pisar el césped! Ese es el lema de acuerdo con el cual vive la gente.

Henry Miller

En las alturas

La realidad es que lo que expresamos, escribimos, es diez veces más tonto que lo que pensamos, pero sin embargo, como los grandes escritores, nos dejamos tomar por mucho más tontos de lo que somos, y cometemos el absurdo de decir algo, escribirlo, expresar una opinión, defender una orientación, pronunicarnos por una idea.

Thomas Bernhard

Hay plagas y horrores del todo inevitables; en lo que libremente elegimos y situamos ante nosotros mismos, todo debería ser, al menos, perfecto y bello. El tiempo y los bárbaros me han enseñado esto. No es posible a ningún ser humano alcanzar la felicidad. No es posible que ninguna ciudad sea perfectamente bien gobernada, unánime y siempre victoriosa. Pero a algunos de nosotros les es posible poner una daga enjoyada en nuestro cinto, y olvidar siempre muchos males y todos los males de vez en cuando.
Estoy contento de hacer transportado y redimido de la vulgaridad por un momento, a los que me han amado en mís días.

George Santayana

Nada hay más universal que lo individual, pues lo que es de cada uno lo es de todos. Cada hombre vale más que la humanidad entera. No sirve sacrificar cada uno a todos, sino en cuanto todos se sacrifiquen a cada uno.

Miguel de Unamuno

Lo pintoresco

El énfasis en el gesto no es propio de la grandeza; quien necesita del gesto, es falso...Desconfiemos de todas las personas pintorescas.

F. Nietzche

Si escribo poesía, es porque no puedo hacer menos.

Kleist

Yo amo a aquéllos que no saben vivir más que para desaparecer, porque ésos son los que pasan al otro lado.

Nietzche

El caballero inexistente

No, el escribir no me ha cambiado para bien; sólo he consumido un poco de ansiosa e inconsciente juventud. ¿Qué me valdrán estas páginas descontentas? El libro no valdrá más de lo que tú vales. Nadie ha dicho que se salve el alma escribiendo. Escribes, escribes, y tu alma está ya perdida.

Italo Calvino

Hasta los perros sienten la necesidad de aullar a la luna llena y eso no es poesía...El poeta debe hacer de sus palabras cuerpos gloriosos.

Alfonso Reyes

El egoismo racional

Cuando logro salir de toda esta maraña de razonamientos me digo que sin duda, ellos están ahí, los seres divinos, porque solamente los hemos negado quienes no poseemos sencillez ni sabiduría, y los sencillos de espíritu de todo tiempo y los sabios de la antigüedad los han visto e inlcuso han hablado con ellos. No lejos viven sus apasionadas vidas hasta el final, según creo yo, y al morir nos reuniremos con ellos si nos limitamos a mantener, sencillas y apasionadas nuestras naturalezas. Y ¿no puede ser, incluso, que la muerte nos una a todo lo que es aventura, y que un día luchemos contra dragones entre colinas azules?

W. B. Yeats

Si yo fuera objeto, sería objetivo; como soy sujeto, soy subjetivo.

José Bergamín

No niego que el hombre pueda ser una criatura maravillosa, pero no es probable que ello se descubra en el transcurso de su vida, ni ocurre tampoco con frecuencia una vez que la ha abandonado. La maravilla del hombre es algo oculto, porque los secretos de su corazón no son lectura para el prójimo.

Joseph Conrad

Tener vergüenza de su inmoralidad, he aquí el primer peldaño de la escala, en cuya cima uno siente vergüenza de su moralidad

F. Nietzche