Me imagino
en horas disfuncionales
como esta
todo el daño que podría ocasionarte
como el cauce de tus ríos de naranjas
podría detenerse
o desviarse hacia las torres
o a los molinos
Y dejo entonces
tu figura
fuera de mi alcance
y en lugar de flotar
me sumerjo
en los anaqueles
y las lápidas
de aquellos querubines
asexuados
que nacieron
minutos antes de su muerte

Julio Ramón Ribeyro

Las azoteas eran los recintos aéreos donde las personas mayores enviaban las cosas que no servían para nada: se encontraban allí sillas cojas, colchones despanzurrados, maceteros rajados, cocinas de carbón, muchos otros objetos que llevaban una vida purgativa, a medio camino entre el uso póstumo y el olvido. Entre todos estos trastos yo erraba omnipotente, ejerciendo la potestad que me fue negada en los bajos. Podía ahora pintar bigotes en el retrato del abuelo, calzar las viejas botas paternales o blandir como una jabalna la escoba que perdió su paja. Nada me estaba vedado: podía construir y destruir y con la misma libertad con que insuflaba vida a las pelotas de jeve reventadas, presidía la ejecución capital de los maniquíes; aunque a veces me veía saqueado, expulsado al atroz mundo de los bajos, donde todo era obediencia, manteles blancos, tías escrutadoras y despiadadas cortinas.

Fragmento del cuento Por las azoteas de Julio Ramón Ribeyro.

Revista Punto de partida

Gracias por publicar algunos de mis textos en su número 14.

Chequen el siguiente link, sobre todo por la revista. Se aceptan colaboraciones.


http://www.puntoenlinea.unam.mx

Para escuchar

Una muralla se construye
lícita
entre nosotros
De nada sirven las manos
y los trucos
a pesar de las bujías
la luz deja de brillar
y ni un solo pan
ni una migaja
para amasar los minutos
que dejamos de ser
alados

Colmena
Radiante malévola de luna
Falta funesta
Fantasma innata
Flama
Milésima galaxia
Calculada
Lindero sutil
Mutilada
Andante silueta
Encallada
Germen imán bocanada
Ladera mojada
Sedal
Impronta rudimentaria
Pacíficas aguas
Adolescentes de siglos
Giro
Entonces
además racimo
Giro
Entonces doblego murallas
Giro…giro…giro
Volante columpio
Cometa
Giro.

La música es la manifestación de la acción sin actividad. La música no incita ni defiende, no busca ni explica. La música es el sonido silencioso que produce el nadador en el océano de la conciencia. Es una recompensa que sólo puede conceder uno mismo. Es la dádiva del dios que uno es porque ha dejado depensar en Dios. Es un augurio del dios que todo el mundo llegará a ser a su debido tiempo, cuando todo lo que es supere la imaginación.

Henry Miller. Trópico de Capricornio

Cansancio

Lo que hay en mí es sobre todo cansancio;
no de esto ni de aquello,
ni siquiera de todo o de nada:
cansancio tal cual, en sí mismo,
cansancio.

La sutileza de las sensaciones inútiles,
las pasiones violentas por nada,
los amores intensos por lo imaginado en alguien,
todas esas cosas
-éstas y lo que en ellas falta eternamente-;
todo esto hace un cansancio,
este cansancio,
cansancio.

Hay sin duda quien ama lo infinito,
hay sin duda quien desea lo imposible,
hay sin duda quien nunca quiere nada;
tres tipos de idealistas, y yo ninguno de ellos;
porque yo amo infinitamente lo finito,
porque yo deseo imposiblemente lo posible,
porque lo quiero todo, y un poco más si puede ser,
y hasta si no puede ser...

¿Y el resultado?
Para ellos la vida vivida o soñada,
para ellos el sueño soñado o vivido,
para ellos la media entre todo y nada; es decir, esto...
Para mí solo un grande, un profundo
y, ah, con qué felicidad, infecundo cansancio,
un supremísimo cansancio,
ísimo, ísimo, ísimo,
cansancio...

Fernando Pessoa

Quiero volverme cada vez más infantil, y superar la infancia en la dirección contraria. Quiero desarrollarme en el sentido contrario exactamente normal , pasar a un dominio superinfantil, del ser que será absolutamente demente y caótico, pero no al modo del mundo que me rodea. He sido adulto y padre y miembro de la sociedad. Me he ganado el pan de cada día. Me he adaptado a un mundo que nunca fue mío. Quiero abrirme paso a través de este mundo más amplio y encontrarme de nuevo en la frontera de un mundo desconocido que arroje a las sombras este mundo descolorido, unilateral. Quiero pasar de la responsabilidad de padre a la irresponsabilidad del hombre anárquico, al que no se puede costreñir ni sobornar, ni calumniar. Quiero huir hacia una aurora perpetua con una rapidez y una inexorabilidad que no dejen posibilidad de remordimiento ni de lamentación ni de arrepentimiento.

Henry Miller. Trópico de Capricornio

Construiré un puente
firme resistente
y nada de hoy cruzará
por él
ni siquiera tu respiración que se agota
con tu olor agrío
de cría aún
y tus pies darán
sus primeros pasos
conmigo atenazada a ti
sin quitar mis manos de tus manos
ni siquiera un instante
Construiré un puente
concreto
fácil de subir
de nubosidad y leche
y mi pezón no sentirá
tu boca
y te enseñaré lo que me incumba
de este mundo
que me invento
sin ti
un mundo donde
hubiera pintado
con gises de colores
tu silueta
Regresa
a sentir la lluvia
al tormento de no entender
tu idioma
regresa
te construiré un puente
nuevo
de almendras y juguetes



De­bi­do a un puen­te pea­to­nal incompleto, ubi­ca­do a la al­tu­ra de la Sa­la Ollín Yo­liz­tli, en Pe­ri­fé­ri­co Sur, una ni­ña de apro­xi­ma­da­men­te un año mu­rió atro­pe­lla­da mien­tras que su ma­dre lu­cha por su vi­da.